Over werkplekken en internationale zakenreizen

Over werkplekken en internationale zakenreizen

Het vliegtuig beeft ergens boven de Middellandse Zee, zachtjes huiverend, het dienblad schudt, en ik leun tegen je aan. Je werpt één blik op mijn gezicht en steekt je hand uit. Ik sluit mijn ogen, getroost door de druk van je vingers tegen de mijne. Je schenkt twee glazen wijn in, houdt je glas omhoog voor een toast, en ik wend mijn ogen af.

Je bent niet van mij om lief te hebben, maar mijn hart slaat sowieso om, als reactie op dit moment in het vliegtuig, het duizelingwekkende gevoel naast je te zijn, en de honderd momenten in Doha waar je een hand naar me uitstak om mijn zenuwen, trek me naar vaste grond te midden van het haperende proces van een internationale overeenkomst en de verwoestende teleurstelling die daarmee gepaard ging. Ik heb twee weken lang naar je gekeken, lachend van vreugde toen je met je ogen rolde en me plaagde, met opgetrokken wenkbrauwen en een perfect Frans accent klaagend dat ik onmogelijk ben.

Mijn huis, de plek die van mij is, is nu een decor voor jou.

In Amsterdam knuffel ik je tot ziens, iets langer volhouden dan nodig is. Ik sta bij de poort, tot ik je niet meer kan zien, en dan draai ik langzaam terug naar een luchthavencafé, bestel Poffertjesen kijk hoe reizigers voorbij komen terwijl ik in mijn hoofd brieven aan je opstelt. Als ik thuiskom, speel ik kerstmuziek op Pandora en bak ik chocoladekoekjes. Ik bak er twee dozijn, eet er een en probeer niet te zuchten terwijl ik de rest in een bakje doe om de komende twee weken of, als ik eerlijk ben, drie dagen op te eten.

Ik denk aan jou, thuis in Frankrijk, terwijl je vriendin je bewonderend aankijkt, tegen je lichaam leunt terwijl je je arm nonchalant om haar heen slaat, en ik probeer niet te wensen dat ik het was. Ik probeer gelukkig te zijn dat jij gelukkig bent en dat ben ik ook.

I denk.

Meestal mis ik de manier waarop je haar je gezicht omlijst, de manier waarop je je bril afzet en in je ogen wrijft. Als we met z'n tweetjes om middernacht door de straten van Doha lopen, elk moment onderstreept door de blik die je me geeft terwijl we vers sap delen in dat hoekrestaurant, elke dag een nieuw brouwsel, maar elke avond dezelfde blik. Je bruine ogen strippen onbewust de lagen tot in mijn kern en de plek waar ik zoveel gebroken delen en delicate geheimen bewaar.

Mijn ogen zijn niet gestopt met zoeken naar jou. Vanaf het moment dat ik naar buiten stap, vindt mijn verbeelding je gezicht in de menigte vreemden die door de straten van San Francisco schrijden. Mijn huis, de plek die van mij is, is nu een achtergrond voor jou en alle dingen die ik me voorstel dat je zegt. Ik loop door het ferrygebouw, een plek waar ik zelden kom, en ik neem je mee. The Cowgirl Creamery, Acme Bread, Blue Bottle Coffee, de patisserie en de gelateria. Het is een wereld gecreëerd voor een gourmandie en hoewel ik de voorkeur geef aan de Mission, ben ik ook trots op deze collectie.

We zitten met z'n tweetjes op een strand buiten Doha, met blote voeten op de kust.

In mijn hoofd vertel ik je hoe verbijsterd ik was toen ik in Duitsland in het buitenland studeerde, hoe een keur aan Europese uitwisselingsstudenten de spot dreef met het gebrek aan keuken, cultuur en koffie in mijn land en ik, afkomstig uit San Francisco, had geen idee wat de fuck waar ze het over hadden en het maakte me boos dat ze met zo'n autoriteit spraken over iets waar ze niets vanaf wisten. Ik wil dat je me die blik geeft, een glimlach onderdrukt terwijl ik bitter zweer bij zoiets onbeduidends, om mijn hand vast te pakken zoals je deed in het vliegtuig, toen je je hoofd tegen het mijne leunde en het gevoel van je tegen mij nam mijn adem in weg.

Een toerist grijpt mijn schouder, brengt me uit mijn evenwicht, verontschuldigt zich overdadig met een accent dat ik niet kan ontcijferen, en ik schud het van me af met een arrogant schouderophalen en dan een zucht. Het zit allemaal in mijn hoofd. Het is altijd zo.

Je bent hier niet en het is jammer, want aan de overkant van de straat vormen de foodtrucks een halve cirkel rond de openluchtijsbaan en als ik tegen de reling leun, mijn gezicht opheffend naar de lichte mist van San Francisco, denk ik ongeveer 1 uur 's nachts in Doha en hoe we onze vrienden uitlachten toen ze op weg naar de ijsbaan in taxi's stapten. De absurditeit ervan vermaakt ons allebei. Ik krul mijn handen in mijn wanten en mijn hart reikt naar de mogelijkheid van ons en hoe, als je hier was, je me op het ijs zou trekken, lachend om de gedurfde, brutale Amerikaan die schuchtere ijswobbelaar werd.

Ik heb niet het recht om je te missen, geen recht om enige aanspraak op je te maken, geen recht om zelfs maar aan je te denken, maar mijn hart cirkelt rond je geheugen en ik weet niet waarom. We zitten met z'n tweetjes op een strand buiten Doha, blote voeten tikken op de kust, tenen krullen in het zand terwijl je me vraagt ​​hoe ik hier terecht ben gekomen en ik weet niet wat ik je moet vertellen, want ik wil dat het zo is u. Het romantische, hoopvolle meisje dat smacht naar meneer Darcy en in het geheim leest Schemering in het vliegtuig wil geloven dat jij de reden bent dat de sterren onze paden kruisten, lijnen die elkaar kruisten op het moment dat je hand per ongeluk de mijne raakte. Maar het rationele meisje staart gewoon naar de zee en wenste dat ze haar kleren uit kon trekken en erin kon duiken. Iets dat lijkt op die scène in Het ontwaken, maar in plaats van te verdrinken, zou ik gewoon zwemmen.


Bekijk de video: Een dag als taxichauffeur regiotaxi