De verborgen betekenis van olijfstof

De verborgen betekenis van olijfstof


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

Niemand waarschuwt je voor het olijfstof.

Het valt in een mist bij elke beweging van de takken, spurt en niest bij elke explosie van de kettingzaag. Groene ledematen vallen op de met netten bedekte grond. Olijfstof nestelt zich op mijn huid, mijn haar, mijn laarzen. Ik grijp een tak vast en veeg met mijn hand over de lengte. Een spetterende olijven valt op het net. Grijp, trek, herhaal. Worstel met de grote takken, de dichte gezwellen en trossen fruit. Ze zien eruit als druiven. Stoffige druiven.

We plukken olijven in Italië, diep in het zuiden van de laars, olijvenbomen gemengd met abrikozen- en citroenboomgaarden. Olijven plukken in Basilicata. Dit is hoe het te doen: spreid netten uit onder de bomen, schud de kronen en hark de takken schoon tot armen pijnlijk zijn en de huid bedekt is met stof en handen zijn bedekt met krassen. Bekijk de olijven in de netten als kleine visjes, maar in plaats van zee hebben we gras, in plaats van boten zijn er ladders. Kies de twijgen en blaadjes en schep de resten in kratten. Dit zijn de werkwoorden die we zullen gebruiken: plukken en lepel en krat en dragen.

We zijn negen in dit oude stenen huis - drie generaties Italianen, misschien een paar geesten in de verweerde muren, en twee zussen uit New York. We zijn gekomen op een werkuitwisseling en wonen bij een gezin waarvan de wortels hier teruggaan in de jaren, die ons zo snel hebben geadopteerd in hun huis en hun leven, die ons dagelijks overgieten met wijn en zelfgemaakte pasta en gelach. We zijn hier in dit kleine stadje met één kerk en een handvol cafés, waar oude mannen altijd hoeden dragen en hun gerimpelde huid de kleur heeft van de crema op hun koffie, verduisterd door de jarenlange zon in de velden en lange weekenden aan zee. We zijn hier, mijn zus en ik, olijven aan het oogsten en een dagelijks leven dat voedt terwijl het slentert, een glas vino per keer, dagelijkse lunch in de zon. We hebben het gekletter en lawaai van lanen en appartementen verlaten voor het gebabbel van het platteland, het langzame geeuwen van landelijke ochtenden en siësta's.

We beginnen om 7 uur aan het werk. 'S Ochtends is het niet de haan maar het geluid van kettingzagen die bomen hakken die ons wakker maken. De buurman is al in zijn bosje, sinds het aanbreken van de dag. Het dagelijkse ontbijt van een mokapot veegt langzaam de slaap uit onze ogen, en we lopen de boerderij uit en lopen de bosjes in. Mama loopt voorop - zoals bij alles wat ze doet, wikkelt ze haar omgeving in een omhelzing. En daar is haar eerstgeborene, Mario, met het altijd aanwezige stompje van een sigaret aan zijn lippen, zijn zus Lucca achter hem, laarzen en een bikinitopje, Rico, de jongste, nog steeds plechtig van de slaap terwijl hij achter ons aan strompelt.

De huid bloeit met kneuzingen door de kabbelende regenval van olijven.

'S Morgens gluurt de zon door de takken terwijl we werken en maakt kanten patronen in het gras. De lucht lijkt te gloeien. Het is meditatief en het is ontspannend, deze takken van hun fruit ontdoen, boomtakken wegplukken in het ochtendlicht. Dit is hoe het begint, dit is de ochtendkeuze - een plezier. Let op de kleur van de olijven, hun grootte in je handen, de gladde textuur, de glans terwijl je het stof wegwrijft met je duim, terwijl je de pellet als een munt in je handpalm laat schijnen. En bekijk deze boom en zijn gerimpelde schors en zijn kronkelende stam en knoestige vormen als een gebogen oude man met een stok gehuld in een sjaal van groen. Als groene slingers van trapsgewijze tranen.

Na een paar uur zijn we bezweet en dorstig. De zon warmt grondig op, kenmerkt ons met t-shirt-tan-lijnen en vochtige ruggen. Ik tel de uren af ​​terwijl we de kratten tellen. Handen zijn bekrast en gepord en roet en aangekoekt met vuil en braamlittekens. De huid bloeit met kneuzingen van de kabbelende regenval van olijven, het haar is versierd met stukjes takjes en bladeren. Lucca's kroes is een nest van boomafval, als een wirwar van bossen bovenop haar hoofd. De lange roodbruine vlecht van mijn zus is verfraaid met olijven, zwerfdieren die zich in haar vlecht hebben geweven. Ze pakt ze uit en gooit ze in een krat. Mario schudt olijven uit zijn overhemd als losse knopen, uit de vouw in zijn kraag. Door zweet is de geruite stof donkerder geworden. Hij rolt de mouwen nog een keer op, te verlegen om met ontbloot bovenlijf te gaan.

We pauzeren voor een kop koffie, een paar minuten voor een sigaret en een siësta in de schaduw. Een thermoskan met zoete donkere vloeistof wordt rondgeleid en we drinken het uit kleine plastic medicijnbekers, het soort in hotelbadkamers. Ik zit op een krat en nip van de stroperige zoetheid. Mario rolt losse tabak in sigaretten terwijl hij met een draagbare radio speelt, meer speelgoed dan technologie. Hij sleutelt aan de antenne tot het statische geruis een melodie wordt die hij herkent, waar hij mee fluit. Lucca geeft een bord met overgebleven abrikozentaart rond en neuriet het deuntje. We zitten in het gras in de schaduw van bomen, met overal olijven bezaaid, plukkend in gebroken talen. Een beetje Italiaans en rookwolken in de middagzon.

Dit zijn de woorden die ik heb geleerd: ragazza. Dit ben ik. La ragazza is moe. Doet la ragazza wil je meer koffie? La ragazza doet dit niet in New York, plukt niet haar eigen olijfolie.

We zitten in de schaduw, de speelgoedradio laat een popsong fonkelen in de droge lucht, sigaretten als rookstapels lossen op in de zon, en de Italianen willen meer weten over mijn stad. Hoe is New York, vertel het ons. Het is zo heet en zweterig, maar vochtig, en de enige schaduw wordt gevormd door torenhoge gebouwen, bomen zijn bekleed met cement, taxi's hebben de kleur van deze citroenboomgaarden, een rit met de metro kost hier meer dan een fles wijn. En de lucht is zo veel kleiner.

Deze Amerikanen met hun rare wensen en behoeften. Deze handen, toetsenbordvingers en verwende nagelbedden, deze delicate polsen - kijk ze nu eens.

Vertel ons over Little Italy. Het is één straat, Mulberry, maar er zijn geen moerbeibomen, alleen appartementsgebouwen en geruite tafelkleden op tafels die over het trottoir lopen, en obers met meer New Yorkse accenten dan Rome, de geur van pizza en duiven en metroroosters. En door het blok lopen is als het doorkruisen van continenten, tomatensaus vervangen door soja en de geur van gebakken rijst en markten die schepel groenten en vis in emmers verkopen. Je bent nu in Chinatown, sla een hoek om en je bent in Soho, en een andere in Noho, en nog een en je bent op een brug naar Brooklyn.

Maar hier, op deze boerderij in dit kleine stadje waar kilometerslange olijf- en sinaasappelboomgaarden zich uitstrekken en gigantische cactussen langs de kant van de weg en zonsondergangen de lucht schilderen in neon penseelstreken, kun je uren wandelen, langs velden met groen en fruitbomen, en de het enige dat verandert, is het licht in de lucht.

"Jij bent gek, ragazza, verlaat je New York City om hier olijven te komen plukken met ons, in deze zon, en zo hard te werken. Kijk naar je handen, kijk hoe vies ze zijn, "zegt Mario waarover ze allemaal hebben zitten puzzelen. Deze Amerikanen met hun rare wensen en behoeften. Deze handen, toetsenbordvingers en verwende nagelbedden, deze delicate polsen - kijk ze nu eens.

Ik kijk naar mijn handen en zie hoe donker ze in deze zon zijn geworden, hoe versleten. Ik zie rimpels die tot meer rimpels leiden, lijnen zoals schetsen van de kunstklasse, plooien en spleten van vuil. Ik zie vingernagels gemanicuurd in stof en aarde, krassen en tranen in een verweerde huid. Ik zie het vastgrijpen en grijpen en grazen van vingers, vingers verzacht door het aanraken van gras en zand en bladeren en bloemen in velden, vingers gehard door werk en aarde en gereedschappen die deze handen hebben geleerd te gebruiken. Ik zie de finale van de olijvenoogst, het troebele glas groen getinte olie in deze handen, de gladheid, het kraken van bruschetta ondergedompeld in deze tastbare resultaten.

Ik kijk naar mijn handen en ik zie prestatie, ik zie geluk in het olijfstof.


Bekijk de video: 27 EENVOUDIGE GOOCHELTRUCS


Opmerkingen:

  1. Sullivan

    Ik denk dat je de juiste beslissing zult vinden.

  2. Saelig

    Goed gedaan, je zin zal nuttig zijn

  3. Winfield

    Mee eens, zeer nuttige informatie

  4. Tygokus

    Bedankt, kan ik je ook ergens mee helpen?

  5. Gedeon

    Ik denk dat je het fout hebt. Mail me op PB.



Schrijf een bericht