Hoe het is om een ​​militaire aannemer te zijn in Afghanistan

Hoe het is om een ​​militaire aannemer te zijn in Afghanistan

De met sneeuw bedekte toppen van de Hindu Kush steken vanochtend door een donkere laag wolken. Mijn vermoeide ogen zijn gefixeerd op de bergen terwijl we door rokerige straten razen en bussen en motorfietsen ontwijken. Duizelig mijn kogelvrije vesten aan het aanpassen, liet ik mijn gedachten afdwalen.

Ik ben opgegroeid met lezen over deze bergen. De handelstorens vielen toen ik 11 jaar oud was en in de 12 jaar daarna is deze bergketen een legende geworden. Het gerucht gaat dat Bin Laden ontsnapte door zijn schrijnende passen, en tot op de dag van vandaag biedt het een toevluchtsoord aan ontevreden opstandelingen. Het kwam nooit bij me op dat mijn eigen pad naar de hellingen zou leiden. Toch rijd ik, net een jaar na mijn studie en zonder een bepaald uniform, door Kabul, beladen met wapens en starend naar de majesteit van die ijzige toppen.

Kabul, Afghanistan is de gesp van de zogenaamde "Pashtun-gordel", een term die wordt gebruikt om een ​​groot deel van Oost-Afghanistan te beschrijven, waar opstandelingen nog steeds overkoken in de vorm van zelfmoordaanslagen en bermbommen. Maar deze oorlog is lang geleden vergeten. Overal waar je kijkt, is er een leegte en een gevoel van doelloosheid. Het slinkende contingent westerlingen in dit land neemt deel aan de vergeefse poging om een ​​democratie te steunen in een historisch tribaal land, maar zoveel energie besteden aan een verloren zaak eist zijn tol. Om de vermoeidheid te blijven die zoveel aannemers doet inpakken, wendt een groot aantal zich tot de fles en de pil en het voorbijgaande comfort van intiem gezelschap. En het is hier dat het wilde, wilde westen weer tot leven is gekomen, waar 'cowboys en indianen' vechten om een ​​tol van bloed van elkaar te heffen, en met voldoende saloons, roekeloos feesten en leven-voor-vandaag gerechtvaardigde losbandigheid om vul eindeloze Louis L'Amour-boeken.

De straten van Kabul wemelen vanmorgen met wapens. Politiewagens met gemonteerde machinegeweren rijden om het verkeer heen. Muren met prikkeldraad verdringen zich zowel in drukke automobilisten als in ezelskarren. De temperatuur daalde 's nachts tot -3C, dus de meeste Afghaanse politieagenten hebben kafiyahs om hun gezicht gewikkeld. Mijn chauffeur zegt tegen me dat hij denkt dat het morgen gaat sneeuwen.

Hoewel ik hier woon en werk, voel ik me meer een toeschouwer dan een deelnemer. Ik ben niet in Afghanistan om deuren in te trappen en ordonnantie in te roepen, hoewel ik volgens mijn contract wapens moet dragen. Ik ben een civiele werknemer die een computer en wat boekenkennis van de universiteit gebruikt om antwoorden te vinden. Antwoorden op vragen als: "Hoe organiseer je legitieme verkiezingen als elke ambtenaar van het stembureau zijn prijs heeft?" Of misschien een meer persoonlijke vraag: "Hoe kunnen we Afghanen vragen ons te vertrouwen, terwijl Amerikanen zeker in opstand zouden komen tegen elk leger dat hun land al 12 jaar bezet had?"

Dit zijn mannen die hun beste jaren aan hun land hebben gegeven.

Maar er zijn niet zoveel mensen zoals ik in deze stad. De waarheid is dat ik niet de typische militaire aannemer ben. Ik ben 23 zonder militaire ervaring, ingehuurd omdat ik een 'whizzkid'-schrijver ben, een nerd die er grappig uitziet met een pistool. Dus als de lange dag voorbij is en ik mezelf op Kabul's legendarische Green Village-compound (een toevluchtsoord voor aannemers) bevind, kan ik niet anders dan achterover leunen en kijken.

Dit is een nachtelijke reünie van de Special Forces - een feest dat laat komt met verhalen over badassery uit dagen niet zo lang geleden. Elke man vertelt zijn verhaal met bravoure: glorieuze verhalen over heldenmoed onder vuur in Irak, Somalië en landen waarvan de verteller arrogant beweert dat hij ze niet kan onthullen. Maar ik merk in de feestvreugde een misplaatste angst. Als de nacht oud wordt en er nog maar een handjevol overblijft, is die angst praktisch oorverdovend. Het is een schetterende toon van wanhoop, een schreeuwende herinnering aan waardeloosheid. Mannen die ooit werden gevierd met gele linten en saluutschoten, houden hier vast aan de nacht terwijl die nog steeds hun verhalen echoot.

Een bijzonder eenzame revolverheld zei het eenvoudig toen hij tegen me zei: "God, ik zou graag naar huis gaan, maar wat zou ik daar doen? Ik denk niet dat er een oorlog is in Minnesota. "

Op hun best buigen deze mannen stilletjes hun hoofd bij het nieuws van een aanval waarbij soldaten van de coalitie zijn omgekomen. In het ergste geval vallen ze serveersters dronken lastig voordat ze met hun vrouwen naar Skype vertrekken. Dit zijn mannen die hun beste jaren aan hun land hebben gegeven, en nu doelloze, ouder wordende 'knokkelsleepers' zijn. Er zijn natuurlijk uitzonderingen, maar zoals ze zeggen, bewijzen ze meestal de regel.

En elke ochtend, hoe laat de feestvreugde in Green Village ook duurde, beginnen mensen rond 6 uur 's ochtends samen te komen door gepantserde auto's. Hete adem vertroebelt de lucht en bebaarde mannen stampen met hun voeten om warm te blijven. Dit zijn de laatste dagen van de langste oorlog die Amerika ooit heeft gestreden. Maar deze veewagen eindigt niet met mooie vrouwen die de cowboys verwelkomen - voor velen heeft hun tijd in Afghanistan hen alle huizen en gezinnen verloren die ze hadden.

Terwijl we hier zitten, vastzitten in een vastgelopen rotonde, staan ​​die bergen op het podium met opgeblazen borst alsof ze willen zeggen: "Ik heb deze oorlog gewonnen."


Bekijk de video: Kraan vs Minirotonde